Das coisas que não se podem levar por mais malas que levemos, deixo muitas. Por esta altura, talvez já devesse sentir saudade, mas não o sinto. É um estranho alívio em forma de medo que aperto nas mãos. De todas as vezes que já morri, esta talvez tenha sido a mais breve, a menos consagrada. Guardo a experiência de saber soprar um golfo de água para fora do peito, há sentidos que não vão ressuscitar e outros que se fizeram inalvejáveis.
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